Dovessi (e potessi) raccontare questi sette giorni ci vorrebbe almeno il doppio del tempo che è servito per viverli. Ma: tutto si muove come un mare nero e lucente, i flutti si tuffano l'uno dentro l'altro in un gorgo multicolore, io non faccio in tempo a nominare la spigola che è già diventata una lampreda che è diventata uno storione e così via.
Per adesso riesco solo a stare seduta su uno scoglio a lasciarmi brillare tutto questo nel fondo degli occhi.
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